este año de mierda acabó con mi rima
mi ritmo y la palabra de la imagen
y estoy con poco combustible en la cantina.
Seco el
crepúsculo del pulidor de letras
ese que graba
en la pared del dormitorioy mira los lomos de su biblioteca,
y solo ve la fila polícroma de jeroglíficos.
Hoy me
despido como guitarrero de bailongo
cuando está
saliendo el sol de un nuevo díael violín de madera sorprendente lo enfundo
y retomo la vieja prosa en la vereda fría.
Se acaba el
largo safari del cazador furtivo
no froto más
mi lámpara de bronce,quito la carabina de la montura del camello
acaricio el adiós que en mi edad se esconde.
Y cruzo el
living en soquetes sin sonido.
J H – 20 de Octubre de 2012
y bueno...bienvenida sea tu prosa desde cualquier vereda.
ResponderEliminar