Jorge Hacker

HOMENAJE EN EL AEROPUERTO DE SALTA

Es para vos María Belén

desconocida amiga.

Pusiste la mejilla

a un asombrado beso

que recibiste sonriendo.

Más a la izquierda, tu boca

nos observaba inquieta.

Pensé tengo ochenta y dos

y aun creo en la magia de tus veintiséis.

En dos segundos

cambié un momento por cuarenta años

y te besé en la mejilla

sintiendo que no perderíamos ese instante.

Que en ese, tu aeropuerto,

te sorprendió la despedida de un amante.

Salta-Buenos Aires – 5/8/2013 – JH

HAIKU

DESPEDIDA

Ceviche peruano.
Cena despedida,
parten los que amo.

JH -19/5/13

HAIKU DE MAYO

TRATA

    Madre que has muerto
    buscando a tu hija.
    Tragedia sin fin.

J.H. 19-5-13

OTRO HAIKU DE MAYO

RETRATO

                      Bajaron el cuadro
                   del gran dictador.
                       ¿ Hoy quien lo guarda ?

JH- 19/5/13

TRÉBOLES DE OTTAKRING

Nueva Pompeya vienesa, veredas de musgo, resbalosas
de tanto dialecto, tanta cara de galleta, pantorrilla
de piba de redondo caminar, marcha valseada, barrio.
Vos sos lo valioso que mejor me robaron en aquellos años.
Años de asesinato y expulsión, entrega y rapto.

Un tango vienés que se arrastra como azúcar impalpable
bajo la lengua gruesa de ablandar sonidos, sonrisa equívoca.
Consonantes bávaras. Un malambo magiar bajo la bota.
Mi vieja, una eslovaca colorada como la paprika:
Y que me trajo a Viena bajo las medias negras ajustadas.

Hoy canto en austríaco este tango cruel de barrios bajos
Intraducible quizás, y sin embargo emparentado.
Un tango que pone a Ottakring al otro lado del puente de la Noria,
el río corriendo en medio, una mar dulce azul, un Riachuelo,
con gitanos que viven en un tercer patio del conventillo,
bajo la misma llovizna otoñal, el mismo olor de trasnoche.
Lana mojada en el ronco vienés de un Goyeneche prestado.

Un piringundín de putas marineras en Mitteleuropa, nalgas
a las que canta el sordo Beethoven y una Butterfly de Callas,
un Mozart que es Gardel recita “cuando yo te vuelva a ver”,
esa es mi Viena, la que fue abusada por cafishios pedófilos.
Esos que abrieron sus cámaras de Alí Babá, en medio
de los tréboles que cubren las tumbas de mi infancia. Hoy regazos
turcos que habrían dado luz verde a mis primeros pasos.

O se la darán a los últimos. En Ottakring. Al otro lado del puente.

JH - 1/ 04 / 2013 Buenos Aires.

LA SOMBRÍA INFANCIA

Ahora que estoy viejo, mi infancia es una zona sombría y lejana salpicada de pequeños recuerdos luminosos. La gente suele confundir ese combo siniestro con una larga vivencia feliz y termina por atribuir a toda esa primera etapa de su vida un halo de satisfacción en verdad mayormente inventado.
Mi infancia, fue, pués digámoslo sin avergonzarnos, una serie de experiencias horribles, de las que necesitaría rescatar algo de alegría. Creo que no lo lograré.
Transcurrió en Viena, una ciudad antigua y estrecha, en la que los viejos se la pasaban chistando y los niños desobedeciendo, con una cuota de miedos por ambas partes, y secretos inconfesables que oscurecían y anulaban toda comunicación auténtica y todo amor.

Debajo del piano de cola
tuve un mundo misterioso
yo ese niño solitario,
lo recorro en la memoria
rosas chinas de la muerte
crecen en mi apartamento
herencias de amor sin nombre
rosas chinas emigrantes
que me rozan cuando paso
no las corto ni las toco
y miran por la ventana
como un bambú del suburbio.
Te recuerdo embarazada
murmurabas por lo bajo
una nena nos espera
pensarás que hereda culpas
o asociaciones libres,
muchas sillas hay en casa
y nunca sirvieron de asiento.
Te recuerdo Amelia
las macetas mojadas
tus ojos violeta y miel
que hoy me siguen faltando.
Siesta flequillo y sandalia
Luego me traés la palabra
y la tomo y me la guardo
y luego le doy la espalda
y me escapo en el viento

JH 24/I/13

MI PADRE HOY TENDRÍA 115

Miro una vieja foto de mi padre

en ella tiene menos años que yo,

sonríe orgulloso de su dentadura

que hasta los setenta conservó.

Hoy competimos por la longevidad

el hijo junto al padre a esta altura

el humo del puro que esta noche fumo

cuarenta años me esperó en su escultura.

Miramos a mis hijos, a mis nietos,

los gestos similares del mentón

la preferencia por las pelirrojas,

de aquella y de mi generación.

El pelo aprendió a caer del mismo modo,

la vieja barba crece a igual velocidad.

Las uñas y las manchas de pigmento

delatan lo que les confió la edad.

Su Estrella de David, mi única herencia

colgada del reloj de su bolsillo,

allí se encuentran nuestras dos miradas

ahí se reúnen nuestros dos destinos,

en el abrazo de dos hombres perseguidos.

JH 27/01/2013

SE ACABA

Creo que ya no escribiré simulacros de poesía
este año de mierda acabó con mi rima
mi ritmo y la palabra de la imagen
y estoy con poco combustible en la cantina.

Seco el crepúsculo del pulidor de letras

ese que graba en la pared del dormitorio
y mira los lomos de su biblioteca,
y solo ve la fila polícroma de jeroglíficos.

Hoy me despido como guitarrero de bailongo

cuando está saliendo el sol de un nuevo día
el violín de madera sorprendente lo enfundo
y retomo la vieja prosa en la vereda fría.

Se acaba el largo safari del cazador furtivo

no froto más mi lámpara de bronce,
quito la carabina de la montura del camello
acaricio el adiós que en mi edad se esconde.

Y cruzo el living en soquetes sin sonido.

J H – 20 de Octubre de 2012