ROSALBA UNA MODELO ITALIANA

From: edgar gonzalez
To: Jorge Hacker
Sent: Wednesday, October 20, 2010 4:46 PM
Subject: Rv: ROSALBA LA MIA MODELO ITALIANA Edgar


Caro Jorge
Estoy preparando una serie de retratos para una muestra en Madrid.
Es dura la cosa
Sobre todo si no se tiene un maestro cerca que te guie.
Pero le meto 5 horas por dia y me entusiama este trabajo
Las modelos son claves
Espero tus criticas
El Baby ...que pinta...





De: Jorge Hacker
Asunto: Re: ROSALBA LA MIA MODELO ITALIANA Edgar
Para: edgar gonzalez
Fecha: miércoles, 20 de octubre de 2010, 19:53


Todo depende del objetivo Baby. De lo que se proponga. Y lo que le interese que sintamos al verlo, si estamos programados para identificarnos o para aceptar ideas o emociones. Para criticar o para disfrutar. Horror o compasión. Elija.
JH.



From: edgar gonzalez
To: Jorge Hacker
Sent: Thursday, October 21, 2010 8:34 AM
Subject: Re: ROSALBA LA MIA MODELO ITALIANA Edgar


Le pedi una opinion y usted me manda un cuestionario.
Diga lo que le parece a calzon quitado
un abrazo
El Baby



From: Jorge Hacker
To: edgar gonzalez
Sent: Thursday, October 21, 2010 9:10 AM
Subject: Re: ROSALBA LA MIA MODELO ITALIANA Edgar


Vamos Babi, usted me conoce, no soy crítico de arte, ni lo quiero ser sino ya lo hubiera sido. Condiciones hubiera tenido. Creo.
Acabo de ver un film francés excelente que se llama " UNE AFFAIRE D'AMOUR" de un director que desconocía STEPHANE BRIZÉ,
y dos actores SANDRINE KIBERLAIN y VINCENT LINDON. Nunca los oí nombrar. es un film de amor. Muy francés y muy inteligente. Y muy bello a mi gusto. Ella es una mujer nada hermosa y más bien chata y varonil. Al verla me di cuenta que era una eapecie de fotocopia de la Jeanne de Modigliani, su modelo y mujer. La del cuello de cisne hermoso que el nos legó con su genio. La verdadera Jeanne era mas bien feucha y aparentemente insignificante, una obrera sufrida.
Modi la hizo hermosa y algo bizca, con los ojos negrísimos, la piel de tiza y el cuello suspendido de la cabeza. Inconfundible estilo el de Modi.
No es a ella a la que embelleció sino a la pintura. Modigliani la embelleció dandole a su modo de pintar un estilo que buscaba la belleza.
Sabemos que el ideal de belleza del hombre es el cuerpo de la mujer. Ella refkleja la belleza del mundo, ergo su fealdad. Ejti, que es una de mis pintoras preferidas hace feas a las mujeres, pero tienen algo sexualmente atractivo. En su sexo nos muestran la fealdad de su mundo.
Usted que ha sabido gozar del sexo, ponga eso. Lo que el sexo le dejó. Es lo que le falta a la imágen que me envió. La belleza del placer.
Abrazo

E X I T

Silueta del que sale por la puerta
y vuelve la mirada a lo que dejó atrás.
A ese espacio sin él, cargado con su ausencia,
lleno aun de su presente que fue un espejo fugaz.

En el atardecer, el adiós de una nube
Una lágrima huye, sin prisa y sin dolor,
Es un viaje indeleble, una partida tramposa
Que abandona un cuerpo que niega su continuación.

Se va el color, cambia por blanco y negro,
Una textura apenas, una abstracta ilusión,
La impresión de un cuerpo, un peso sin remedio,
negra sangre que aun fluye, pero sin contención.

Queda algo muy sutil, un tubo mal colgado,
que emite un tono gris, una oscura señal,
ni música ni voces, suena solo el silencio,
una escena de crimen en el piso de un bar.

Eso ha devenido el que allí respiraba,
un diseño impreciso de lo que fuera un yo,
un frío gusto a menta lejano en la garganta
el nombre de una vida que ahora se borró.

JH – 23/10/2010

LOS CUMPAS

A veces aparecen, fuimos a Ezeiza juntos,
tienen el pelo blanco, son peronismo rancio.

Fuimos a Ezeiza juntos
en en el setentaytres por la mañana,
emponchados para pasar la noche
con un termo el poronguito y la frazada.

De zapatilla, doble media y pensamientos,
materialismo dialéctico, algunas convicciones,
un ejército de hormigas argentinas
con sentimientos y colmillos como leones.

Amigos para siempre seremos, los que
equivocamos lo mismo al mismo tiempo,
una mañana de sol es un contrato fuerte,
aunque a la noche lloremos en otro hombro.

Son la historia, acaso la historieta,
Los reventados de assis, impresentables.
Se han perdido las consignas en el tiempo,
quedan vinos, sonrisas y miradas.

Hoy buscamos, eternos primerizos, eso que
no se encuentra porque no tiene sustancia,
los ideales de la vieja militancia, del todo
o a medias, como una risa o un llanto ejecutada.

Nos visitamos por nuevísimas razones,
con bufanda y gorro y bota leñadora.
Ya no más en la Ricchieri ni con el sol de fiesta,
pero la boca aun busca la mejilla confiada.

Los cumpas nunca mueren, pero si lo hacen
lo hacen en puntas de pié y nadie desespera,
dejan de aparecer y te quedás pensando
a qué le estarán entregando su vida entera.

JH. 19/10/10 – Bs. As.

JODA DE LOS MINEROS DE ATACAMA

Pido perdón al gran maestro poeta enseñador de caminos,
por usar con delictiva liviandad su geografía,
la tierra a ratos tiembla buscando su profundo origen
y olvida dar nombre a las especies hundidas.

Ayer mismo una bíblia pachamama,
mordió el cordón umbilical
que unía la superficie con su ovario profundo.
Rompió la armonía del parto asesino.

Ejército de hormigas programadas, los mineros
Nunca negaron la violencia de su oficio,
cavaron un socavón excesivo.
La plusvalía cotidiana logró el resto.

La noticia corrió como un premio nobel certero,
un record guiness de una tragedia absurda,
perdida entre pliegues de codicia
condena de un mito milenario.

Ahí los mineros perdidos dantescamente abajo,
como dioses que aceptan libres las ofrendas,
contaron mis lágrimas nocturnas como el oro de Pizarro,
la inquisición se habría quedado vacía de palabras.

Protagonista la cápsula del espacio inverso.
Millonaria imagen que invade las camas del mundo
Hombres que nacen, la burguesía que mide las ganancias,
los ratings siderales que sudan las pantallas.

La guerra del fuego trata de proteger la llama incipiente,
los ancianos y sus voces melifluas y sabihondas,
alguna lágrima se me extravía como un milagro de jueves.
Una música de ritmos de tambor suena como una cancha.

La política y el oro son los minerales que suben.
Los evangelios y el futbol bajan a buscarlos.
En ese Klondike de esclavos modernos fetichistas,
una hirviente cueva oscura, anuncia feliz sus dividendos.


Oda al minero
al valiente de Oruro
hermanos Siglo Veinte y Copiapó
ultrasonidos
de alas mestizas subterráneas
sonrisa y metralleta bajo el catre.


Minero, cantarte es poco.
habiendo tanta imagen disponible
tanto campamento
tanto interior de mina religioso
tanto tío que fuma,
tanto ekkeko.
Son varoniles la profundidad y el viento
y en esa geografía mas que vertical,
como quien no quiere la cosa,
se fecunda la panza del planeta.

Eyaculados a la superficie,
los mineros enseñan
sus abrazos,
a la luz de un sol
ultravioleta
de amarilla, dudosa esperanza.

Jorge Hacker – 15 de octubre de 2010