Jorge Hacker: 2012

SE ACABA

Creo que ya no escribiré simulacros de poesía
este año de mierda acabó con mi rima
mi ritmo y la palabra de la imagen
y estoy con poco combustible en la cantina.

Seco el crepúsculo del pulidor de letras

ese que graba en la pared del dormitorio
y mira los lomos de su biblioteca,
y solo ve la fila polícroma de jeroglíficos.

Hoy me despido como guitarrero de bailongo

cuando está saliendo el sol de un nuevo día
el violín de madera sorprendente lo enfundo
y retomo la vieja prosa en la vereda fría.

Se acaba el largo safari del cazador furtivo

no froto más mi lámpara de bronce,
quito la carabina de la montura del camello
acaricio el adiós que en mi edad se esconde.

Y cruzo el living en soquetes sin sonido.

J H – 20 de Octubre de 2012

Capital de la muerte en la estación del tren las cosas claras
nadie se engaña nadie ignora que estamos en Polonia
capital del gueto y la matanza de niños con orejas y gorras
apretujados en apestosas cañerías que no alcanzan
a conducir a la luz desde tu reino de tinieblas tu Varsovia
capital de las ruinas niebla y escombros y el pianista
sigue tocando la fuga piojos y hambres hasta la rodilla
y ni un miserable cuchillo para escarbar el alma.

La poesía advierte sobre sus fallas y el asfalto desgarrado
se encarga del resto. Arrastrando los pies que sangran
incluso el mediodía es tarde para nombres que remedio queda
habrá que conformarse con números de antracita números
gregorianos, los mismos círculos en todos los idiomas seis
millones de números perdidos en los Urales y bajo la llanura ahí
debajo de ese árbol donde dobla la ruta que lleva hasta las flores
y la muñeca de porcelana, los brazos arrancados.¡ Primo Levi !

Me esperabas todos estos años esperabas mi visita.
Quiero sentarme ya al borde de tu cama de piedra y madera
envuelto en el viejo sobretodo de manga descosida
que fue mi traje de bar mitzwá en esa gala helada
el mismo abrigo que al viejo bisabuelo rabino le envolvía los piés
y que un día encontré a un costado del Danubio en Budapest
y me llevé a Buenos Aires donde acababa de morir Gardel en Medellín,
loco, cantando a seis millones de desaparecidos.

JH/ B.A. 28 de Junio de 2012

HACIA EL FIN DEL MUNDO

Hongo atómico

denso vapor cremoso corona de niebla

medusa de los tiempos nos empujas al espacio

levantas los pies del plato de la tierra

que ha vuelto a ser plana una vez mas.

La raza asesina ya en extinción sigue creciendo

el banquete se acerca a los postres. Redondeces

y la espuma escapa fuga se extiende circular como una tela blanca

y de entre lisos médanos de arena emergen

los cuatro jinetes hambre frío pánico y locura senil

buscan formar un batallón gallardo de esqueletos

que se echan al galope por la playa hacia la carpa

en la que duermen sin sospechar el Apocalipsis

los nietos del tiempo.

JH. 14 de junio de 2012

SIENTO TU MANO

Siento tu mano amiga mía
tu mano que llega de otra galaxia
que compone mi silencio, que me rearma el secreto
que conoce mi soledad y la sopesa en su pecho.

Que perfecta es esa ayuda mi amiga
cuanto dejas al dejarme tan armado y doliente
ya no me escuchas pero tu voz es constante
solo recibo buenas noticias desde tu poste restante.

Estuvimos casados y más tarde solteros,
la vida nos condujo en su sulky estropeado
me hablas como me hablabas, con todo el sentimiento
con tu maternidad enorme que hizo que nada faltara.

Como sigue esta historia que no está terminada,
me pregunto cada vez que llegas de madrugada,
seria, silenciosa, cargada de novedades, con tu pelo intacto.
y me cubres con tu niebla, con tus velos, con tu murmullo abstracto.

Cuando habré merecido una atención tan estupenda,
tu mano que me arropa, tu aliento que me serena,
que habré hecho para que esto sea la gran respuesta
no puedo recordar los términos de toda nuestra apuesta.

No te vayas del todo, contra mi vida te lo pido.
tus visitas me rescatan de millones de olvidos.
La puerta de mi casa permanecerá siempre abierta,
tu presencia es presente, es una presencia cierta.

Seguirás trayéndome el día, para siempre, compañera.
La Caja de Pandora de la Muerte es una suma eterna.

JH 16/5/ 2012

MUERTE ALLÁ VA TU VIDA

Abre sus alas la vida y carretea un tramo antes de despegar
como un cóndor empachado de carroña
un picaflor harto del néctar de calas majestuosas
un avión Hércules de guerra, llena la panza
de metales pesados, bombas, ametralladoras.
(gigantesca libélula hastiada sobre laguna de blancos lotos)
Cuesta volar con tanto peso, ser más liviana que el aire,
transformarse en espíritu en el instante de la despedida,
dejar atrás el oxígeno, la carga dinámica de la existencia,
el aparato de la fertilidad, el sexo fecundo, la piel del amor.
Perder la materialidad dejar lo sólido, la tierra,
catapulta que envía lo más preciado a esa altura inexplorada,
que inventa una nave inmaterial una virtual embarcación
un cometa invisible con su destino espacial.
Millones de años luz esperan al nuevo pasajero,
un crédito al espacio, al tiempo, a la naturaleza,
un violín cantando sin parar, una chacona virtual
que excede a todo y al globo ínfimo que es el planeta Tierra
que llena una galaxia y otra y crea universos y gira
(porque es una curva la madre de todo movimiento)
y da la vuelta completa, a noches frías y amaneceres tibios
que imaginamos con nuestra inmensa obsesión de analfabetos
en el glosario de aquellas maravillas aprendidas del arte, del sol.
y que en nuestra cerebro hormiga tiene un nombre: eternidad.

JH . 24/5/ 2012

MALVONES Y ROSAS

A fin de año volvió la pajarita de la mañana del malvón
Traía como siempre algunos pastos y un gorjeo amoroso
Repetirá sin dudarlo el pequeño nido del verano
Armará una cuna de tierra en la maceta de nuestro balcón.
Esa pequeña fundamentalista de la reproducción.

Mi compañera y yo la veíamos venir todos los años
Y nos asombraba su falta de miedo y su decisión
Ella y su compañero se repartían el trabajo y las crías
Sin temer a nuestra gata ni a la lluvia ni a los posibles daños.
La pareja de palomitas se instalaba en el balcón cada verano.

Los cuatro no sospechábamos que ya no habría otra
Que este sería el último nido bajo la rosa china
Mi compañera de la vida ya estaba muy enferma
Y nuestra atención ya se iba centrando en muy distintas cosas.
El tibio balcón este verano dejó de darnos rosas.

Así llegó este tiempo y aun antes de sentir las consecuencias,
Nos tuvo muy ocupados en la gran despedida,
Al principio no interpretamos el mensaje,
Creímos que nos despedíamos de las nacientes crías
Y en verdad nos despedíamos, Rosa, de tu vida.

En los duros días de fin de febrero de 2012

C A R I L Ó

Cariló.

Voz sin duda indígena.

Tal vez querrá significar “el bosque se hace mar”

Ahí la llovizna nos regaló un crepúsculo.

Marchamos por la orilla de espuma de nieve

subimos al bosque a través del medano

y nos sentamos entre pinos y eucaliptos

sobre un tronco en la arena.

Se asomó la vizcacha

se ajustó el ambo color antracita

y se dispuso a bendecir la ceremonia.

Con virutas de suave madera

y unos copos de una nieve recién cosechada

celebramos la boda con la naturaleza.

Las agujas de los pinos tejían el ajuar.

Eras puntual como siempre.

Nosotros bailábamos un baile en el ocaso

con la mirada, con la piel, un silencioso malambo.

vos soplabas el trombón de un viento levemente salado.

Una despedida antigua como el mundo

nos iba envolviendo, una paz desconocida,

y una sirena canturreaba su amor irresistible.

Buenos Aires, 28 de abril de 2012 - JH

OTRAS VECES

Cochabamba experiencia noche bien saludada
casa del Rocha ahí nomás cruzando la selva
llevarme de la mano entre charcos traidores
y las hojas que me siguen golpeando la cara.
vivir la autopista y el ladrido de perros
entre carros deshechos y vino de arbustos
con las etnias de siglos protegiendo a los blancos.

También está eso, la Salta de empanadas
donde empiezan los viajes a la música coya
al charango a la quena y al buen acuyico
a veces ilusos, otras veces perdidos.
mágico religioso, Cachi Cafayate
seco pasa el aire ocre y compadrón
desordenadas baladas del Cuchi Leguizamón.

Pasar por Tarija y trepar a La Paz,
ese fiero partido de la guerra pulmonar,
desayuno de cóndor y sorojche en el Alto
y las veredas mestizas de la estrecha ciudad.
Allá me alojé, me cuidaron cristianos,
con rituales eternos y generosidad
los puestos del mercado me vendieron el pan.

Tampoco me olvido de Santa Cruz de la Sierra
con los ojos tapados la puedo caminar
sus olores, sus anillos, sus piedras coloniales
fueron mi patria, mi refugio, mi teatro, mi hogar.
Los jueves salia con los otros solteros
a revolear el poncho y porque no a conquistar.
Mis risas en el "Chaplin" eran felicidad.

Bolivia cierra el círculo de mis nuevos amores
ella me elige siempre para ser uno más,
llego por Viru Viru y se me abre el alma
adiós a las angustias y empieze el carnaval.
Con Sucre de bandera, el Teatro de los Andes
y el Evo mensajero que me pateó un penal.
De forastero llego y me nacionalizo ya.

Jorge Hacker Bs As 16-III-12

UN DÍA EN MINNEAPOLIS

Un día en Minneapolis me acordé de Argentina
comparé la vereda y su metro y medio de nieve
con la ardiente navidad tropical de mi casa.
Esa noche comí en el restaurante Hawai
las mozas servían en minifaldas de paja
los mojitos caribeños recordaban a La Habana
afuera el viento polar congelaba el aliento.

Un día en París con Piazzola del brazo
Disfruté del coro cosaco en la catedral ortodoxa
Y junto a las galochas de un exiliado zarista
Probé un zubrovka helado y arenques.
Mañana de domingo en un ruso olvidado
Afuera paseaban los ricachones de Klebér
Francia me sonaba más lejana que Oriente.

Un día allá en Viena recorrí mi vieja calle
Aquella que de chiquilín me llevaba al Danubio
Nunca sospeché la zeta de mi destino
ni que a los ochenta me seguiría despidiendo.
Mi escuela el Max Reinhardt hoy irreconocible
Al que un día volví para hablar de teatro
Y buscar las huellas de las botas asesinas.

Un día amanecí en Nueva York con asombro
Crucé la cuarenta y dos y me sentí una hormiguita
Los rascacielos me apretaban las sienes, los ojos,
Las nubes patinaban sobre las azoteas.
Seguro de estar en el centro del mundo
Cargué mi cerebro de promesas salvajes
Juré que a esa ciudad jamás la dejaría.

Bebí algún tinto con la Piaf en el offstage del Olympia
y en Barbés Rochechouart con Stan Getz la cerveza
comí con Thelonius en el Gran Vatel una noche
me reí con Gene Kelly en un club de travestis.
Tuve suerte, me tocaron años de aventura,
Berlin Viena Paris me besaron la boca,
sin buscar encontraba los tesoros de Morgan.

Una soprano negra arrulló mis sueños al alba
en el Hotel du Sud, con un baño por semana.

Buenos Aires - 15 de marzo de 2012

VUELA MARIPOSA

Desde el cielo azul nos contemplaba
una nube de amapola anaranjada.
Y una preciosa mariposa del caribe
que mueve el aire con sus aleteos libres.

Igual que esa golondrina de smoking abierto
que deja atrás el castaño donde pasó la noche
grita y vuela y no adivina su destino
solo sabe que es lejano, final, desconocido.

Nos tomamos las manos, las palmas traspiradas
sonreímos confusos por tanta indecisión
un último trago de hielo en la garganta
un aria ensayada para un dúo que al fin canta.

Y allí se queda el cuerpo, la máquina obsoleta,
aire gastado que pasa por el tubo del saxofón
y que infla la nube que despacio se aleja
y late y se apaga como un enorme corazón.

JH Buenos Aires 7/III/12